Sigue siendo el bosque, ningun alma está en vista... Los vientos son de lamentación y de grito... Lejos lejos allí, a la vista donde baja la obscuridad, la noche, algo irreconocible está rondando. ¡Vea! ¡Allá! donde la muerte negra del frunce, de las cortinas, a algún campesino pobre se dirige; Ahora él le invitó a que bailara el Trepak; Le canta canción festiva y agradable; "Oh, mi trabajador pobre doblado y tan gris, borracho con la vodka, y vagar extraviado; Por la nieve cegado, conducido por las sombras, a través del bosque, sobre los prados sin rieles. ¿Cuál es tu pago por el trabajo y el dolor? Reclínese aquí, campesino pobre, hasta mañana. Vea, una cama que blanca y caliente le encontró; Recline y mire los copos de nieve que bailan y giran alrededor de usted. ¡Suave como el cisne, abajo, la cama, donde usted miente! ¡Hey! Cante buenas noches, vendaval feroz, como usted vuela. Cante, viento salvaje, su silenciosa canción, con la noche oscura, larga, deje al trabajador cansado dormir hasta la luz de la mañana. Los bosques y los campos, y el barrer del estante, la oscuridad y la tormenta y las derivas pálidas que apilan, copos de nieve que asoman ligeramente tejen una cubierta intachable, ajuste para una niñez inoxidable, alrededor de este dormir, pobre de el... ¡Descanse, descanse, descanse, amigo pobre, camarada, compañero feliz, sueñe que el verano es brillante, el amarillo de la cosecha! El sol brilla, las hoces del campo que sirven para segar, oiga la alondra cantar."

Dedicado a uno de mis orgullos mas grandes: Karl Von Pripyat Payne de Moreno González. Te aliviarás, por el Trépak que lo harás.